Francis Ponge, Dans l'atelier du « Nouveau Recueil »,

                   Souvenirs d'Avignon   Notre île cahote comme une marmite ; Vagues et rochers font autour des bouillons gris.   La pluie. D'accord nous sommes à terre.   Éclair. L'Oiseau passe près du phare. Nos vaisseaux brûlent.    ...

Publié le 28/10/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...